Эхо тишины. Поэзия, баллады, проза.

Это стихотворение — о любви, которая не требует слов. О парне, который не умел говорить, но умел чувствовать. Он носил её сумки, провожал до дома, смотрел вслед — и молчал. А когда случилась беда, он бросился в воду, не думая о себе. Он спас детей, потерял телефон, но нашёл себя. И в конце — обрёл голос. Это стихотворение — о том, что настоящий герой не тот, кто громко говорит. А тот, кто молча делает. Он шёл за ней, как тень, на расстоянье, Ему шестнадцать, ей — семнадцать лет. В груди носилось робкое признанье, Которому всё не было в ответ...

«Стены умрут, но слова, что в них вросли, переживут и время, и войск оброк» Дорогой читатель! Этот цикл — не просто сборник стихов. Это путь. Путь, который может пройти каждый, кто потерял себя, кто устал, кто ищет свет, но не знает, где он. Здесь нет готовых ответов. Здесь есть истории — о возвращении, о стойкости, о прощении, о вере, о сострадании, о жертве, о тишине, о творчестве, о служении, о воспитании, об отцовстве, о честности, о самопознании, о сохранении, о преображении скорби, об искуплении,...

. Мы все пассажиры одного билета. Время неумолимо, как вода. Мы ждём большой удачи, а жизнь проходит мимо — в свете за окном, в кошке на тёплом боку, в дворнике, сгребающем вчерашний вечер. Это стихотворение — о том, как важно не пропустить настоящее. О том, что счастье просто: обнять того, кто плачет, и отпустить его боль. И о том, что главное — успеть поднять глаза. Не спрашивай у времени ответа, Оно неумолимо, как вода. Все пассажиры мы единого билета, Где надпись лишь: «Оттуда и Туда». Смотри, как дворник сгрёб вчерашний вечер, А кошка спит, уткнувшись в тёплый бок...

Это стихотворение — о том, как любовь становится дождём. Не холодным и промозглым, а тем, что согревает, пробивается сквозь бетон и суету, чтобы найти тебя. О том, как один человек может стать для другого переходом от осени к весне. И о том, что даже в самый серый день можно пробиться к свету. Я стану сегодня осенним дождём, Чтоб литься на камни и старые стены. Ты будешь спешить под промокшим плащом, Скрываясь от капель, как будто от смены. Час пик замирает в потоке машин, На стёклах такси — золотые разводы...