Душевные Истории

Я проснулась от резкого звука — хлопнула входная дверь. Ещё не открыв глаза, я почувствовала, как внутри всё сжалось. Только один человек мог так бесцеремонно врываться в нашу квартиру. — Стас, — прошептала я, толкая мужа в бок, — твоя мама опять пришла без предупреждения. Стас сонно заворочался, пробормотал что‑то невнятное и перевернулся на другой бок. А из коридора уже доносился голос Веры Павловны: — Дети, вы спите ещё? Ну и лентяи! В такую рань — и ещё в постели! Я резко села, натянув одеяло до подбородка...

Я стояла у плиты, помешивая соус для мяса. Аромат розмарина и чеснока наполнял кухню, и я невольно улыбнулась — сегодня всё получилось особенно удачно. Я так старалась: выбрала лучший кусок мяса, вымачивала его в специальном маринаде несколько часов, украсила блюдо свежими травами. Хотелось, чтобы ужин стал чем‑то особенным — может, даже положил начало новой традиции в нашей семье. Дверь на кухню открылась, и вошла Галина Ивановна. Её взгляд сразу упал на тарелку с мясом, которую я только что поставила на стол...

Я зашла в квартиру, с улыбкой разглядывая яркий конверт в руках. От открытки слегка пахло дешёвыми духами — сестра Лена всегда так делала, чтобы подарок казался ещё душевнее. Курьер только что ушёл, и я на секунду замерла в прихожей, вдыхая этот запах типографской краски и вспоминая, как мы с Леной в детстве прятали друг другу маленькие сюрпризы под подушками. — Катя, ты там долго будешь топтаться? — голос Андрея донёсся из глубины квартиры. Он появился в коридоре, вытирая руки о фартук. На кухне явно что‑то жарилось — запах масла и лука заполнял всё пространство...

— Никому ты не нужна, — произнесла Катя, бывшая сноха, выставляя мой чемодан в подъезд. — Даже сыну. Собирай свои пожитки и съезжай. Максим давно на Севере, а у меня здесь своя жизнь. Я, Вера Семёновна, оказалась в общежитии. Комнатка с запахом сырости и чужих жизней. Сын — далеко, дом — чужой. Я думала, что так и закончу свои дни в этих стенах. Однажды ко мне подошёл мужчина в строгом пальто. — Вера Семёновна? Меня зовут Артём. Я представляю интересы вашего брата, Глеба Антоновича. Он тяжело болен...

Я купила эту квартиру на окраине Москвы четыре года назад, когда ещё работала проектировщицей. Своими руками, точнее, руками наёмных рабочих, но на свои деньги, сделала ремонт. Светлый ламинат, кухня с барной стойкой, панорамное окно в гостиной. Моя крепость. Так я её называла. С Артёмом мы поженились через четыре года, и он, естественно, переехал ко мне. Первые полгода всё было, как в тумане счастья. Он приносил кофе в постель, мы завтракали у той самой барной стойки, строили планы. — Может, через год купим машину? — спрашивал он, обнимая меня за талию...