Драмы нашей жизни

Тяжелая входная дверь из массива дуба бесшумно захлопнулась, отрезая нас от промозглого октябрьского вечера. Мой муж, Игорь, вошел в просторный холл нашего загородного дома не один. За его спиной неуверенно переминалась с ноги на ногу молодая девушка. На ней было дешевое, но вызывающе обтягивающее пальто, а в руках она судорожно сжимала потертую дермантиновую сумку. От нее пахло цветочным парфюмом из масс-маркета и отчаянным желанием зацепиться за красивую жизнь. Я сидела в кресле у холодного камина, укутавшись в безразмерный серый кардиган...

Разговор получился на удивление тихим. Вадим стоял посреди нашей просторной кухни, которую мы ремонтировали всего два года назад, и методично застегивал молнию на дорогом кожаном чемодане. От него пахло чужим, приторно-сладковатым парфюмом — запахом, который я начала замечать на его рубашках еще шесть месяцев назад. Я сидела за островом из итальянского керамогранита, который сама же выбирала по каталогам, и медленно пила остывший эспрессо. Истерик не планировалось. Плакать из-за мужчины, который...

Я стояла посреди своей новой, пахнущей свежим ремонтом и дорогой мебелью кухни, опираясь влажными ладонями о прохладную мраморную столешницу. Моя поясница гудела, а ноги сводило от усталости после двух суток непрерывной вахты у плиты. Но я терпела. Мне казалось, что этот ужин должен стать финальной точкой, которая расставит всё по своим местам. Мне, Ирине, исполнилось сорок восемь лет. Мы с мужем Павлом наконец-то достроили загородный дом. Двести квадратных метров, панорамные окна, итальянский керамогранит и система «умный дом»...