Дом родной. Рассказы и записки.

Глава 1 Эта история началась жарким июлем 1950 года, когда бело-синий автобус ЗИЛ-158 выплюнул к берегу озера кричащую пионерскую дружину. Сегодня это место совершенно не обжито, а в те времена там была абсолютная глушь — дикие вода, леса и горы. Тимуровцы приехали из города Комолово, чтобы собрать лекарственные травы для ветеранов войны и труда. — Ребята, внимание! — сказала вожатая Мария Владимировна, студентка 3 курса, старшая дочь своего отца, заколотого штыком в начале войны. — Все сюда! Тимуровцы скинули рюкзаки, построились в шеренгу и поправили свои красные платочки...

Когда светло, люди живут делами, а в темноте либо звереют, либо мечтают. Как и везде, в нашем Комолово подозрительная ночь укутывает людей вуалью загадочности и надежд. Но временами она крепко стягивает ткань на наших шеях и душит своими кошмарами. - Эта невесомая ткань, легкая и прочная, к утру не оставляет следов. Но меня она душила до мяса, пока не разрезала жилы. Пока не лишила голоса. Спросите, о ком я? Потом я и сам думал, кто же меня душил. Исходя из того, какая Луна коварная, я понял – это точно была она...

"Если ты долго смотришь в бездну, то бездна тоже смотрит в тебя" - Фридрих Ницше Пролог - Всё нормально. Глава 1. Джек закрыл ноутбук и пошел покурить на балкон, достав сигарету, он обратил внимание на синяки, которые остались на руках после последнего случая попытки выместить эмоции агрессией, объектом которой регулярно приходилась стена, что ж - его право. Закурив сигарету он вдохнул табачный дым и задумался. - Какое же славное время было раньше, беззаботное подростковое время, когда всё казалось...

В Комолово, задолго до больших торговых комплексов, шумных городских рынков, богатых купеческих кораблей и первых церквей, древние язычники в лунном свете вырезали из дерева своих предков. Там, где сегодня стоят кафе и закусочные, где по ночам пьют пиво, а по утрам выносят мусор, многобожники выносили мертвых родственников через специальные проломы в стене, чтобы души, пожелавшая вернуться, не нашли дороги обратно. Как и в любом городе, в Комолово существует много баек, преданий и темных историй...

Григорий Селенину вот-вот исполнилось 27 лет, 27 из которых он прожил в провинциальном городке Комолово. Жизнью своей Гриша был доволен. В 19 лет начал работать в турфирме - сначала стоял на кассе, затем продавал билеты внутренних рейсов, а последние 5 лет занимался отправкой русских туристов в арабские страны. Дневной цикл у Гриши был следующий: подъем в 5 утра, душ, завтрак, укомплектование в глаженный с вечера костюм, ленивый подъем портфеля, машина, детский сад, работа, перекур, обед, перекур, дом, ужин, секс (исключительно с женой), отбой в 9 вечера...

Где мудрец? где книжник? где совопросник века сего? Не обратил ли Бог мудрость мира сего в безумие? Откр.2,11 Пролог. Больше всего другого Дима Пархонов любил ощущать себя поэтом. Он уже и не помнил, когда ему захотелось написать свой стих - наверно, еще до первой прочитанной в жизни строчки. Но Дима ужасно боялся сделать первый шаг. Бывало, вроде, и нужное настроение, и место, но казалось, что у поэтов все происходит не так. Однако сейчас, возвращаясь со школы домой, он постепенно решался на свой первый стих...

Твой сон поверхностный - не глубже ямки. И новый день наступает ночью. Он начинается с металлического грохота по нижней части полой двери. Такой, которая шатается в месте схлопывания. Въедливый грохот вдруг будит тебя - это сосед случайно задел ногой твою дверь. Ты просыпаешься и морщишься, выгибая спину. -- Твоя голова кипит, но в ней уже ничего не сварится. Ты думаешь о музыке. У каждого наступает момент, когда оказывается, что в песнях поется про тебя. Тогда мир переворачивается и ты перестаешь с удовольствием поддакивать ритму - вместо этого ты робко вслушиваешься в слова...

На севере России есть провинциальный город Комолово. В его центре находится психиатрическая лечебница №12, в правом крыле которой я сейчас нахожусь. Мне 14 лет, и считается, что я психически нездоров. Может оно и так, но с одним спорить нельзя - во мне прогрессирует неизвестная врачам болезнь, которая с каждым днем приближает меня к смерти. Я много раз пытался рассказать, чем же я на самом деле болен, но до конца меня ни разу так и не дослушали. 50-летняя медсестра говорит, что я слишком мал, кладет мне холодную тряпку на лоб и уходит...

Землянка проводами нашпигована, Десятки мониторов - как сетчатка насекомого И на экранах копошатся незнакомые Букашки-пешеходы, безучастные, как роботы Душа - в звездах, а звезды на небе. Там старик перебирает комбинации, успокаивая души. Одна ошибка - и дети проснутся от кошмаров, пока взрослые воплощают их в жизнь. Кофе быстро растекается между буквами «u» «I» «o» «j» «k» «l» «b» «n» «m» и исчезает во внутренностях прибора. -Нет, нет… - Дедушка хватает клавиатуру, переворачивает ее буквами вниз и трясет, уставившись в мониторы...

«Совсем я исхудал… - подумал Витя. – Заболел, наверное...» Ах, как резко Витя со всеми порвал! Ничего не сказал, ничего не сообщил. Даже вещи собрать не успел - так резко его выдернуло из обычной жизни… Словом, к этому все и шло. Но когда случилось, стало совсем тяжко. --- Витя давился хлебом у забора - так бывает, когда долго ничего не ешь. Тянешь еду ко рту, а язык отказывается проглатывать. - Как ты? - К Вите подошел Филип. В последнее время людей вокруг Вити стало слишком много - они червями кишели вокруг него...

«В молодости я был состоятельным человеком. И в то же время простым. Свое состояние я заработал нечестным трудом после развала союза. В Москве у меня было три крупных заведения, которые приносили прибыль без моего участия. В любом ресторане столицы до 00:00 за мной был зарезервирован стол, а если я не приходил, то это место отдавалось на растерзание народу. Я никогда не причислял себя к обществу интеллигенции, но иногда почитывал Джека Лондона. Итак, после очередного рэкета мы с командой решили отдохнуть в баре...

Вчера готовился ко сну, как вдруг во мне в очередной раз забурлила невероятная жизненная энергия… «Господи, опять…» - подумал я. Надо было что-то срочно предпринять. Необходимо было двигаться, искать, направлять этот неиссякаемый поток в нужную сторону, чтобы случайно не задеть соседа. Я сконцентрировался, стиснул челюсти, сжал бедра и закрыл глаза. Когда я раскрыл их, то уже стоял на пороге музея Булгакова. Только представьте: на часах 23:02, гулкая московская ночь, подворотня, шум машин за стенами домов… Я в тонком шелковом халатике, и полы его игриво поднимает сентябрьский ветерок...