НедоДеревенский бложик

Когда-то, в период своего самого искреннего вхождения в веру, я поглощала духовную литературу томами. Это происходило со мной органично, как дыхание. Я читала так, как об этом писал авва Дорофей: не потому,...

​В последние дни кажется, что моя жизнь скучна до невозможности. Рутина, в которой один день похож на другой. Но если присмотреться, то внутри идёт постоянный, тихий торг. Мой «земной» домик — огород и стройка — соревнуются за моё внимание с Текстом...

Вместо бизнес-плана — хаос, вместо системы — авось, а вместо деловой хватки — вечный форс-мажор и надежда, что как-нибудь само рассосётся, об этом сегодняшний дневник! Сегодняшний день очень насыщенный...

Знаете это чувство, когда ждёшь тепла, а его нет? И вместе с погодой замираешь и ты? В предыдущей статье я подробно описала, что происходило внутри меня ⤵. А теперь расскажу, что же творилось снаружи. Наш...

Я — старообрядка, и по всем правилам мне не пристало смотреть сериалы. Но жизнь оказалась сложнее канонов Меня не было здесь почти полмесяца. И дело не в занятости. Все эти дни я мучилась вопросом: имею ли я право об этом писать? Это мой дневник, место, где я обещала быть собой...

Утро началось привычно. Молитва. Покушала сама, накормила бабушку... Прибралась. Но внутри уже поднимается знакомое напряжение. Проснулась позже, чем планировала, и пока возилась с делами, поймала себя на мысли: "Мама ждет, мама будет злиться"...

Сегодня я проснулась с мокрыми ресницами и странным чувством... Мне снился сон — пронзительный, залитый таким ярким светом, какого не бывает в нашем приглушенном апреле... В этом сне небо было неестественно...

Задний двор у меня на даче — не парадный вход в Нарнию... Хотя похож на самый настоящий лес! Это густые, колючие заросли старой сливы, которые я ласково называю «зоной отчуждения»! Здесь вещи не «путешествуют между мирами», они здесь просто гниют...

Традиционно: утро. Молитва. Манная каша сегодня без единого комочка, гладкая, как атлас. К подозрительно ровной дороге. Жди подвоха от губернатора: или письмо потеряют, или випиэн отвалится. В воздухе разлита сонная тишина, нарушаемая лишь бодрым шипением чайника...

Почему не получается писать? Пишу «красиво» и «интересно», а душу выразить не могу — нейросеть помогла найти причину Я начала писать. Не роман — просто заметки, посты, попытки поймать в слова то, что отзывается внутри...

очередной день, который не запомнится... но я записываю Утро началось с привычного ритма. Сначала молитва — Пасхальные слова… от них внутри становится чуть светлее. Пока варится каша я снова вспоминаю о своих бюрократических головоломках...

Утро... Сон подхватывает меня, лишая веса, и несет сквозь годы, чтобы тихо и плавно опустить на этот берег, будто бы песчаный берег моря… Здесь свет льется сквозь деревенские занавески так ласково, будто просит прощения за разлуку...