Дачный СтройРемонт

Однажды вечером получила сообщение от Игоря. Признался, что был не прав, предложил начать все сначала. Я ответила: "Поздно, Игорь. Теперь ты для меня пустое место!". И заблокировала его номер. ------------------- Я стою у окна с чашкой кофе, смотрю на этот город, на этот парк… И гордость распирает, знаете ли. Моя квартира, двухкомнатная, новенькая, с видом… И все это – моими собственными руками заработано. Пять лет пахала, как лошадь, экономила на всем, чтобы вот это вот – моё! Ни кредитов, ни займов...

— Алинка! Риелтор твою квартиру оценил! Тридцать миллионов! Говорит, дом – памятник архитектуры, сейчас, мол, самое время продавать, рынок на пике!. ----------------- Я жила в трехкомнатной квартире в самом сердце нашей шумной Москвы. Не новодел какой-нибудь, а настоящий дореволюционный дом – с толстенными стенами, высокими потолками и лепниной, будто кружево застывшее на потолке. Квартира – бабушкина, по наследству перешла. Бабушка, Царствие ей небесное, всегда говорила: — Дом этот, Алинка, купцы строили, а в нашей квартире врач жил, кабинет у него тут был...

— Да ты что, совсем обнаглела? — закричал он. — Ты никто здесь! Ты живешь в моей квартире! Ешь мой хлеб, да еще и пытаешься указывать мне! — Ты для меня никто, — ответила я твердо. — Ты не можешь защитить свою семью. Ты не можешь сказать своей матери, чтобы она не вмешивалась в нашу жизнь. Ты никогда не станешь настоящим мужем и отцом. ---------------- Меня зовут Марина, и я хочу рассказать вам свою историю. Историю о любви, разочаровании и обретении себя. — Мариночка, доченька, я сделаю все, чтобы...

— Ты позволяешь им жить на широкую ногу, пока я вынуждена считать каждую копейку! Три года мы живем в этой дыре! Вместо ипотеки ты оплачиваешь их развлечения и дорогие гаджеты! — я не могла остановиться. Слезы текли по моим щекам. ----------------- Я стояла у кухонной раковины, зачарованно наблюдая, как очередная капля срывается с крана. — Кап… кап… кап… — монотонный ритм раздражал не меньше, чем мысли о том, куда утекают мои собственные надежды. Три года… Три года мы с Игорем живем в этой убогой съемной квартире...

Воскресенье, как назло, выдалось серым и дождливым. Я вернулась домой после тяжелой смены в больнице, уставшая до костей. Бросила сумку в прихожей, стянула сапоги. Тишина бабушкиной квартиры в старом доме на окраине успокаивала после гула и суеты больничных коридоров. Четвертый этаж, без лифта, но я давно привыкла. Зашла на кухню, поставила чайник. Бабушкин буфет с потрескавшейся позолотой, обитый заново диван, выцветшие фотографии на стене – все здесь дышало историей, теплом и напоминало о детстве...