Николай Цед │ Размышления, рассказы

Прилетела бабочка. Красивая, крылья золотистые, в тёмных пятнышках. Села на ярко-жёлтый одуванчик. Небо синее, солнце в зените, поют птицы, стрекочут кузнечики, слышно лёгкое жужжание пчёл. Труженицы собирают пыльцу, чтобы превратить её в сладкий мёд...

День, ночь и снова день. Льет дождь. Мелкий, холодный, похожий на колючую снежную крупу. На улице сыро, промозгло и немного ветрено. Середина октября. Осень. А ведь недавно она была золотой, пушкинской. Кто из нас не помнит: «…В багрец и золото одетые леса». Золота листвы ещё много. Она шуршит под ногами и качается на ветвях, играя оттенками. Поредевшие жёлтые листья, словно китайские фонарики, висят на деревьях. Знакомый пруд тих и немного мрачен. Летом вокруг него кипела жизнь, а сейчас он покрыт мелкой дрожью от дождевых капель...

Как все хорошо складывалось для Натальи. Она была на вершине счастья – новая должность, да еще какая, секретарь обкома партии. Большая власть, огромные возможности. Порой она себя ощущала если не царицей, то уж точно княгиней Полоцкой. Ведь недаром она руководит в этом древнейшем славянском городе.      Здание администрации, в котором работала Наталья, находилось в самом центре Полоцка, фасадом обращенное к площади, из окон которого открывался прекрасный вид на старинный город, старше которого был только Киев...

Утро. Осень. Иду подальше вглубь лесопарка, туда, где еще можно услышать музыку природы. Легкая желтизна вперемешку с зеленым уже покрыла листья, кое-где багрянец разукрасил кроны деревьев. Под ногами шелестит упавшая листва. Тихо. Слушаю музыку природы. Приятно ласкает слух щебет и голоса еще не улетевших птиц. Легкий ветер, словно дирижер, руководит оркестром природы. Вот слегка зашуршали под его дуновением кроны деревьев, приглушая журчание небольшой речки. Словно бас и контрабас где-то невдалеке раздается карканье ворон и суетливое одноголосие галок...

Воспоминания… Они приходят в пору жёлтых листьев в саду. Глядя на природу, на её естественный переход от расцвета к увяданию, на осыпающуюся листву, невольно задумываешься о прожитых годах. О том времени, когда ты был молод, полон сил, а в душе всегда была весна. Сколько пройдено дорог, сколько сделано ошибок, сколько принято неверных решений, сколько совершено поступков, которых сегодня бы не повторил! И всё это — твои годы, твоя жизнь, твой путь. Но ничего уже не вернуть назад, не прожить заново то, что уже прожито, пройдено и протоптано...