Татьяна Меншикова | Бумажные сердца

Часть вторая Поезд прибыл в Нск утром. Марина открыла глаза. За окном было серое небо. Вокзал. Люди с сумками. Она потянулась. Спина затекла. Платье помялось. Но ей было всё равно. Взяла сумочку. Проверила — ключ на месте. Письмо — тоже. Вышла из вагона. Воздух был холодным. Пахло морем. Хотя моря здесь не было. Просто ветер с залива. «Клиника „Надежда", — повторила она про себя. — Улица Морская, 5». Взяла такси. Водитель — мужчина лет пятидесяти. Молчаливый. — Куда едем? — спросил он. — Улица Морская, 5...

Часть первая Утро началось не с шампанского. А с тишины. Марина сидела перед зеркалом. В белом платье. С фатой в руках. Визажист закончил работу десять минут назад. Ушла, хлопнув дверью. Сказала: «Невеста должна сиять. А у вас глаза… как будто похороны». Марина не ответила. Просто смотрела на себя. Белое платье. Локоны. Макияж. Всё как положено. Всё как мечтали. Но внутри — пусто. На столе лежал букет. Белые розы. Ленты. И конверт. Белый. Плотный. Без марки. Без адреса. Только её имя: «Марине». Она нашла его полчаса назад...

Часть вторая Мы стояли в гараже. Среди банок с краской. Среди картин. Сергей смотрел на меня. Ждал. — Можно… — начал он тихо. — Можно я покажу тебе ещё одну? — Какую ещё? — Ту, что за мольбертом. — Он кивнул в угол. — Я её никому не показывал. Даже себе боялся показать. Я подошла к мольберту. Отодвинула его. За ним стояла другая картина. Накрытая тканью. Сергей снял ткань. Я ахнула. На картине были мы. Вместе. Молодые. Стоим на берегу моря. Держимся за руки. Смеёмся. — Откуда… — начала я. — Мы же не были на море вместе...

Часть первая Всё началось с уведомления в телефоне. Обычное уведомление. Банк прислал. «Снятие наличных. 5000 рублей». Ольга посмотрела на экран. Нахмурилась. «Странно, — подумала она. — У Сергея же зарплата на карту. Зачем он снимает наличку?» Она отложила телефон. Продолжила резать салат. Ужин должен быть готов к семи. Сергей приходил с работы в семь тридцать. Как всегда. Но мысль засела. Как заноза. Ольга была бухгалтером. У неё всё было посчитано. Каждый рубль. Каждая копейка. Зарплата Сергея...

Часть вторая Вечер наступил быстро. Елена сидела на кухне. Смотрела на часы. 18:45. Андрей должен был вернуться с работы через пятнадцать минут. На столе лежала фотография. Та самая. Из конверта. Молодая женщина и маленький мальчик. Его мать. И он. Елена брала её в руки раз десять за день. Смотрела. Думала. «Что он скрывает? — повторяла она про себя. — И почему это ради меня?» В 19:00 ключ повернулся в замке. Андрей вошёл. Усталый. С сумкой в руке. Увидел её. Улыбнулся. Усталой улыбкой. — Привет, — сказал он...

Часть первая Всё началось с вторника. Обычного, ничем не примечательного вторника. Елена вернулась с работы, как всегда, в семь вечера. Поставила сумку в прихожей. Сняла туфли. Позвала: — Андрюш, я дома! Тишина. Она прошла на кухню. На столе — записка. Короткая. Чёткая. Как всегда. «Совещание. Буду поздно. Не жди. А.» Елена вздохнула. Положила записку на стол. Налила себе чая. Села у окна. Второй вторник подряд. Первый раз она не придала значения. Работа. Бывает. Но когда это повторилось — в голове закралось сомнение...

Добрый день, мой дорогой читатель! Рекомендую прежде прочитать первую часть: Часть вторая Утро началось странно. Анна проснулась раньше будильника. Не от кошмара. Не от тревоги. А просто — проснулась. Лежала на диване у Сергея и смотрела в потолок. За окном — тишина. Тёмное небо. Звёзды. «Что я делаю? — подумала она. — Сижу у бывшего одноклассника. Без работы. Без дома. Без планов». Но впервые за долгое время — не было страшно. Было… спокойно. Встала. Пошла на кухню. Заварила чай. Села за стол...

Часть первая Последний день в Москве начался как обычно. Будильник в 7 утра, кофе на кухне, дорога в офис. Но сегодня всё было по-другому. Сегодня Анна знала: это конец. Она сидела за своим столом и смотрела на монитор. Статья о выборах в Госдуму — последняя, которую она написала для этой редакции. Хорошая статья. Честная. Но это уже не имело значения. — Анна, зайди ко мне, — сказал редактор, выглянув из кабинета. Она встала. Поправила блузку. Прошла через редакцию — мимо столов, компьютеров, людей, которые даже не подняли головы...

Приветствую тебя, дорогой читатель. Рекомендую тебе прочитать первую часть рассказа: Мистический детектив Часть вторая Утро началось как обычно. Туман клубился над улицами Верхневолжска, солнце едва пробивалось сквозь серую пелену. Ольга пила кофе на кухне, смотрела в окно и думала о книге. Она лежала на столе — чёрная, в кожаном переплёте, без названия. Ольга не могла от неё оторваться. Каждый раз, когда она закрывала глаза, ей снилось одно и то же: пустая страница, её имя вверху и вопрос: «Ты готова стать историей?» — Хватит, — сказала она себе вслух...

Художественный рассказ Часть первая Утро в Верхневолжске начиналось не с солнца, а с тумана. Серая пелена стелилась над улицами, обволакивала дома, проникала в щели окон и дверей. Ольга проснулась от холода — не от мороза за окном, а от странного ощущения, будто кто-то смотрит на неё из угла комнаты. Она открыла глаза. Комната была пустой. Только старый комод, кровать с железной спинкой и окно, за которым клубился туман. Но ощущение не уходило. Оно висело в воздухе, как запах чего-то давно забытого...

Приветствую тебя, мой читатель. Перед прочтением третьей части, советую прочитать первые 2 части. 1 часть: 2 часть: Художественный рассказ Часть 3 Рассвет над Байкалом наступал медленно. Серое небо постепенно светлело, туман над водой редел, обнажая тёмную гладь озера. Марина сидела на крыльце с папкой в руках. Не спала всю ночь. В голове крутился только один вопрос: «Что я сделаю с этой правдой?» Папка была тяжёлой. Не физически — в ней лежали лишь бумаги, фотографии, кассеты. Но каждая страница весила как камень...

Дорогой читатель, приветствую тебя. Перед прочтением второй части моего рассказа, рекомендую ознакомиться с его первой частью: Художественный рассказ Часть 2: «Он вернулся за правдой» Рассвет над Байкалом наступал медленно, как будто небо не спешило открывать свои секреты. Марина сидела на крыльце с чашкой чая, который давно остыл. В голове — только один вопрос, повторявшийся снова и снова: «Это было на самом деле?» Она видела его. Мальчика в синей рубашке. С мокрыми волосами и грустными глазами...