БУХтеЛКА

Начали с Боголюбского монастыря. Тихого, белокаменного. Там — палаты Андрея Боголюбского. Самое древнее гражданское здание Древней Руси, где стены помнят княжеские шаги, заговоры, молитвы и тишину веков. А потом — дорога. Пешая, через поле, по тропинке. Воздух особенный — влажный, звенящий, наполненный запахом трав. Идёшь и думаешь: ведь по этой земле ступали тысячи паломников, монахов, странников. И мы — часть этого потока... И вот она — церковь Покрова на Нерли. Появляется неожиданно. Стоит себе среди воды и зелени — лёгкая, белая, устремлённая в небо...

Есть мгновения, которые не вписываются в суету. Они приходят без предупреждения — просто наступает час, и небо решает подарить тебе тишину. Таким был этот вечер в Солигаличе. Я давно здесь не была. Но этот закат… он словно ждал меня. Солнце уходило за горизонт медленно, нехотя, будто прощаясь с каждым домом, с каждым деревом, с каждой тропинкой, по которой когда-то ступали ноги наших родных. И в этом прощании не было грусти — была благодарность. Розовые облака легли на воду реки Костромы, и река...

Солигалич. Спасение поставленное на паузу... Тихий городок, где время течёт медленнее, чем в привычном миллионнике. Но есть в нём место, которое выбивается из этой размеренности — собор Рождества Пресвятой Богородицы. Он не парадный. Он аварийный. И в этом его сила. Входишь — и сначала не понимаешь, что тебя останавливает. Пол, которого местами нет. Вернее, он есть, но не там, где ожидаешь. Под ногами — кирпичные своды, уходящие этажом ниже, словно собор дышит вглубь земли. Идёшь по ним, и каждый шаг отдаётся эхом...