Читаю книжки, пишу про книжки

Наступает вечер. Закат в насыщенных персиковых тонах с лёгкой примесью зловеще-алого вступает в свои права, окропляя фасады обычных многоэтажек очередного спального района города N. Вы закрываете кассу, идёте в подсобку и, сменив жилет "шестёрочки" на обычное серое худи без единой надписи, вываливаетесь в город, дышащий сумраком. Щуря усталые глаза, вы медленно движетесь вперёд глядя в телефон, где открыта очередная книга — разумеется про любовь. И вдруг. Отчаянный рёв сигнала, вспышка фар, искра, буря, безумие...