бокал творчества

Чувствуем себя эквилибристами    На вольностоящей жизни. И сердце бьется не четко, отрывисто   И лежит на плечах грузом обыденности. Пылью покрылись мечты, желания…    Тупо идём, добиваясь цели. Но чтобы не думали, как ни стараемся Исход-то один:    неважно дойдём или свалимся. В этом странном стремлении, на скот похожие    не замечаем, что в жизни мы просто прохожие. Мы словно звёзды, кто-то светит ярче, кто-то тусклее.  И хотя мы бабочки-однодневки скорее (Сверху виднее). Мы стараемся подольше продержаться,    чтобы в конце не пришлось жалеть    и плакать, и страдать. А жизнь всё, шатается, пытается издеваться. И делает все, чтоб для нас что-то значить перестать. Но мы пытаемся, хватаемся, рвём зубами,    кто больше урвал, тот становится героем,  Но мы откроем вам глаза, если вы не замечали,    мы просто тупо к смерти идём строем. Друг за другом, поколение за поколением.    Теряя всё или всё, превращая в пыль. Что завещалось книгами великими, предано забвению. Чаще творим зло и каждый умереть мечтает молодым. Для этого мы способны на многое.    Даже на трюки без страховки,  Порой не ценим жизнь, пренебрегая ею,    а иногда ухватив этого зверя    над ней смеёмся, ставим на колени. А она без устали ставит капканы снова и снова. Ей вытолкнуть за борт нас всё неймётся. А мы сопротивляемся,