Сны об авангарде
Иногда, живя своей тихой и неспешной жизнью в небольшом, но интеллигентом и сонно-мечтательном городке, я совсем забываю, что центр Петербурга в выходной день – это кастрюля, внутри которой пузырится и взрывается кипяток. Толпы людей, одетых в серые куртки под стать поседевшему, полуживому осеннему небу, мечутся и спешат, забивают собой улицы со всех краёв и что-то шепчут, переговариваются – ну точно, как надувающиеся и лопающиеся пузыри. Вот и у входа в Русский музей происходили какие-то стихийные...