Жизнь без глянца: истории обычных людей

— Алёна, мой чай! — голос матери разрезал кухню, как нож масло. Девочка вздрогнула. Рука дрожала, когда наливала кипяток в ЕГО чашку — ту самую, фарфоровую, с золотым ободком. Его — брата. Любимчика. Принца. Его чашка — голубая. Ее — треснувшая, с пятном от кофе. Всегда. — Почему я?! — вырвалось вдруг. Шёпотом. Но мать услышала. — Потому что он — готовится к олимпиаде! — бросила она, даже не отрываясь от телефона. — А ты... Ты просто стоишь. Просто стоишь. Алёна сжала край раковины. Вспомнила: вчерашний ужин...

— Сашка, ты опять в холодильнике копаешься? — мамины каблуки застучали по полу резко, как метроном. — "Отойди." Мешаешь накрывать. Он отпрянул. В руке — кусок чёрствого хлеба. За спиной — смех сестры, звонкий, будто колокольчик. — Мам, смотри! — она впрыгнула в кухню, размахивая листом бумаги. — Я нарисовала наш дом! — Боже, какая талантливая! — мама схватила рисунок, улыбка растеклась по лицу. — Папа, иди скорее! Наша Катя — второй Ван Гог! Саша прижался к стенке. А я? В кармане — письмо из университета...

— Ты же знал… — голос матери дрожал, как осенний лист. Кофе на столе давно остыл, но она всё сжимала чашку, будто пыталась выжать из фарфора каплю тепла. — Знал, что он его подарил мне… перед… — Перед смертью? — перебил сын. Стоял у двери, руки в карманах. Взгляд — острый, как лезвие. Воротник куртки поднят, будто защищался от невидимого ветра. — Ну и что? — Как — «ну и что»?! — она сжала в руках шарф. Красный, выцветший, с дыркой на краю. Ткань пахла пылью и старыми духами. — Это всё, что осталось! — От него? — сын фыркнул...

— Ты серьезно собираешься провести вечер в этом шумном муравейнике? — Дмитрий скептически окинул взглядом квартиру Алексея, где вместо привычной мебели стояли пуфы, а на стене висел неоновый знак «Живи быстро». Алексей, его друг со студенческих лет, после развода будто помолодел на двадцать лет. Его новая пассия, Аня, ввела моду на «лайфстайл без границ». И вот Дмитрий, по настоянию жены, пришел поддержать друга — хоть и без энтузиазма. — Расслабься, тут будет круто! — Алексей хлопнул его по плечу, поправляя рубашку с принтом «YOLO»...

Он стоял на перроне. С чемоданом, купленным в спешке, и билетом в один конец. В кармане — смятая записка: «Прости. Я не могу». — Эй, парень! — проводница машет рукой. — Ваш поезд через десять! Десять минут. Всего десять минут, чтобы понять — зачем? Уехать от маминых слёз? От её фразы, которая режет: «Ты всё больше на него похож». — Лёша?.. — голос за спиной. Знакомый. Слишком знакомый. Обернулся. Отец. В том же потрёпанном кожаном пальто, с сигаретой в руках. Как будто пять лет не прошло. — Ты… куда? — спросил он...