НАЗАД В СССР

Я сидела, уставившись в монитор, а на экране — очередная презентация. «Модульный диван “Городской Шик”», «Урбанистическая лавочка “Мегаполис”»… Серо, безлико, шаблонно. Семь лет обучения на дизайнера, и вот к чему это привело? К клонированию уже существующего, к штамповке одинаковых кубиков и квадратов, которые заполонили каждый двор, каждый парк, каждую квартиру. Душа болела, ей-богу. Моя душа дизайнера просто кричала от скуки и какого-то глухого отчаяния. — Настя, ты что, опять медитируешь? — раздался за спиной голос Кати, моей однокурсницы...

Я помню тот вечер так, будто он был вчера. Я возвращалась домой после смены. Устала как собака, голова раскалывалась. На работе был завал, а дома меня ждал немытый пол и пустой холодильник. Типичная моя жизнь. В этот момент Кристина, моя сестра-близнец, наверняка сидела где-нибудь в модном ресторане, смеялась в объектив камеры, потягивала свой дорогущий коктейль и рассказывала подписчикам о «маленьких радостях жизни». — А это вот мой новый браслетик от Tiffany, девочки, — передразнила я ее шепотом, пока шла по тротуару...

Я помню тот день, будто это было вчера. Солнце уже садилось, красило небо в какие-то невероятные оранжево-фиолетовые цвета, а я брел домой после очередной волонтерской смены в приюте. Устал как собака, мысли были только о душе и горячем ужине. И тут я увидел его. Старый, ржавый, списанный автобус. Стоял он на самом краю нашего района, прямо за заброшенным пустырем. Выглядел он так, будто его выплюнула какая-то машина времени из не самого лучшего будущего. Все окна выбиты, краска облезла до металла, колеса давно спущены...

Я больше так не могла. Не спать ночами – это одно. А не спать месяцами, когда голова раскалывается от усталости, а краски на холсте расплываются перед глазами, – совсем другое. Мне было всего двадцать пять, а выглядела я, кажется, на все сорок. Мешки под глазами стали частью моего лица, а дрожь в руках – верной спутницей. — Лиза, ну что опять? — Катя, моя лучшая подруга, смотрела на меня с неподдельной тревогой, отодвигая чашку с недопитым кофе. Мы сидели у нее на кухне, как обычно. Я уже даже не пыталась притворяться...

Меня будто окатили ледяной водой. Нет, не так. Меня будто облили кипятком, а потом втоптали в грязь. Прямо с головой, чтобы я захлебнулся. Интернет-травля — это не просто злые комментарии, это когда весь мир вдруг начинает видеть в тебе монстра, лжеца, вора. Все началось с моего проекта. Моей гордости, моей бессонной ночи, моего ребенка. Приложение, которое должно было упростить жизнь миллионам. Но кто-то, я до сих пор не знаю кто именно, бросил клич: «Плагиат! Он украл идею! Выдаёт чужое за своё!» И понеслось...