Быть Ею

мне нравится сидеть, смотря в твое лицо с чертями в глазках бегающих толп смотреть, как будто знаю что-то как будто ты разгадан для меня на самом деле же смотреть и видеть лишь лес колючий и густой в нём потеряться, не успеть, пропасть, зазнаться поэтому на входе постою люблю стоять, смотря в твоё лицо почти на уровне оно, но лишь чуть-чуть повыше уже не с чёртиками в бровь но с чем-то мысленно и вскользь глаза в глаза, сомненья прочь ты видишь то, что вижу я и чувствуем одно струящийся меж наших тел разряд волнующий и яростный потоп люблю твои глаза на мне когда ты снизу вверх их поднимаешь кажусь большой и важной будто тётя погладить хочется тебя так искренне, так слабо улыбаясь ты будто говоришь глазами «не дави» я улыбнусь, поверив на мгновенье но снова глупой окажусь

теперь эта дорога уже не значит ничего. «и здесь мы были бесконечны» - если меня когда-нибудь спросят, был ли у меня такой момент, я определенно свяжу его с той дорогой. незначащее ничего пространство, пропадающая романтика мыслей, запах, ощущения - всё остаётся там, где мы его оставили. я будто художник, стоящий над своей картиной и не понимающий, где та самая первая зарисовка, влюбившая в себя весь рассудок и заставившая помешаться на ней. она - идеальна, а чувства к ней нет. сила момента во времени, магия места - в пространстве. и больше та дорога не будет звучать для меня голосом юности и такой свободы, будто хочется скинуть с себя всю одежду и бежать бежать бежать в объятия непроглядных сумерек

писать стихи - хотя бы по немножку ходить в кино - не только на премьеру быть иногда развратным - будто Чарльз Буковски писать стихи - немного о себе бывалым быть, как старый чемодан обклеенный ненужными пометками то «хрупкий» а то вовсе «не вскрывать» ходить в кино - не только ведь с тобой писать стихи - не только о тебе и будто бы Буквоски завещал - не спать с одним всю жизнь и кляться в вечности любви