Вадим поправил лямки дорогого эргономичного рюкзака и снисходительно усмехнулся, глядя на темнеющую кромку леса. В голове все еще звучал шамкающий, прокуренный голос деда Макара - единственного местного жителя, который соизволил заговорить с городским туристом у покосившегося деревенского магазина. "Ты, паря, в Черный лог на закате не суйся, - старик скреб узловатыми пальцами небритый подбородок, глядя мимо Вадима, куда-то в чащу. - Там сейчас волчья ягода поспела. Не та, что красная дурочка, а настоящая, черная. Крупная, как глаз вороний, и сладкая, что твой мед. Только старики наши так заповедовали...