51 подписчик
Мне исполнилось девятнадцать. В то утро отец разбудил меня громким стуком в дверь. Он купил мне подарок и ему не терпелось его вручить.
— Мартышка, просыпайся! — колотил он в дверь.
⠀
Я поняла, чем вызвано его нетерпение и моментально поднялась. В одной пижаме вышла из своей комнаты.
⠀
— Паа… — тянула я.
— Это тебе! — он грохнул передо мной большую спортивную сумку. — Не думай, там не хоккейные доспехи, но что-то похожее на них.
Это была одежда мотоциклистов. Яркая, стильная, но… не моя.
— Пап, ты шутишь, — уж чему он меня научил, так это быть честной, — я не сяду за руль байка.
— Ты видишь там руль? — отец заглянул в сумку. — Мой подарок — это экип…
— Да, но я хотела…
— То, что ты хотела я тоже купил. Там, — он небрежно махнул рукой в сторону кухни, — дождётся!
— Если я это надену, я могу пойти на кухню? — уточнила я.
— Да!
⠀
Там меня ждал набор фарфоровой посуды. Тонкий, нежный. Он мне так нравился. Я мечтала о нём. Берегу его до сих пор, хотя пью из него чай и угощаю друзей постоянно. Целый. Как и моя память о тех днях.
⠀
Мы выбежали с отцом во двор. Там был припаркован его байк: «Прыгай, Мартышка», — и мы понеслись по городу! Быстро покинули его черту и гоняли быстрее ветра. Я вцепилась в него, как настоящая мартышка.
⠀
Скоро я привыкла к этой скорости. Мы ездили с ним на мото-праздники и фестивали. Мало с кем общались, но ему нравилось теряться в толпе. Мне тоже.
Кстати, так я и стала фотомоделью: мои первые пробы в этом деле — мото-тема. Меня увидели на одном из фестов. Я согласила позировать. Папа был рядом. Первый плакат со мной. Первый каталог. Я нашла не путь, но ручеёк.
⠀
Однажды мы сидели с ним во дворе дома — наша добрая утренняя традиция. Я собиралась на учёбу. У меня была изящная сумка через плечо и огромный мотошлем в чехле. Так и ходила. Физкультурник же — не сложно. В универ шла пешком, а вечером отец забирал меня на байке. Шлем дожидался меня в гардеробе.
⠀
— Марта, — начал он, а я напряглась: по имени он называл меня редко, — знаешь, я иногда представляю, как разгоняюсь на байке… впереди солнце, позади вся моя жизнь и я улетаю в закат, как на пегасе. А там меня встречает Римма.
⠀
Римма — это моя мама. Меня назвали Мартой не потому, что я родилась в марте (я, кстати, в октябре родилась), а потому что мои родители Артемий и Римма. Получилась комбинация? Мамы не было с нами уже пять лет.
⠀
— Пап, мне только двадцать…
— Через месяц двадцать один.
— Не оставляй меня, пожалуйста. Я не готова, — сказала я напрямую. Эти шуточки байкеров…
— К этому не можем быть готовыми. Мы всегда живём на волоске. Хрупкие мы.
— Пап! Не уезжай в закат! Прошу…
⠀
Я вытянула у него обещание, что он приедет за мной в универ сегодня. Заберёт с учёбы. А ночью — я так решила, — выйду во двор и уничтожу этот байк.
Не знаю, чем.
⠀
Я, как деревянная, поднялась со скамейки, где мы с ним сидели и, хромая на обе ноги, пошла в сторону универа. Я оглянулась. Он смотрел на меня и улыбался глазами-лучиками. Одними губами произнёс: «Пока».
⠀
Весь день была как на иголках.
⠀
Вышла вечером на крыльцо, где мы встречались. Там меня ждала патрульная машина: «Марта Артемьевна?..», — направился ко мне один в форме.
«Предатель», — подумала я тогда. Наш с ним волосок оборвался.
Он ушёл к своей Римме.
⠀
Шлем из гардероба я забирать не стала.
⠀
Катрин (и клочок моей новой книги)
#сомнойпишуткниги
2 минуты
18 августа