Осенние горы не прощают спешки. Эту простую истину я, фотограф-пейзажист, привыкший к городскому ритму, усвоил слишком поздно. В тот год ноябрь выдался промозглым. Мой дядя Миша, давно променявший городскую суету на маленькую частную винодельню в предгорьях Кавказа, уже месяц зазывал меня в гости. «Приезжай, Вадик, — гудел он в трубку. — Молодое вино дозрело, в горах сейчас ни души, отдохнешь от своих дедлайнов. Жена в город к сестре уехала, так что посидим по-мужски». Выехал я в пятницу, прямо после тяжелой съемки, надеясь проскочить перевал до полуночи. Это было глупостью. Как только мой старенький...