3716 подписчиков
ПОЭЗИЯ ФОТО
Когда смотришь на белух с лодки, видишь лишь светлые спины, напоминающие всплывшие в кастрюле пельмени, иногда видишь хвост и короткий выдох. Но стоит подняться выше, и море словно становится стеклянным. Тогда открывается совсем другой мир. Белухи уже не появляются и исчезают. Они летят. Медленно, спокойно, будто огромные белые птицы, которым вместо неба досталась вода.
Каждое лето море собирает своих белых странников на мелководьях. Здесь вода теплее. Здесь проще искать рыбу. Здесь матери выводят молодых белух, словно лосихи приводят телят на лесные поляны. Здесь гораздо эффективнее отбиваться от косаток.
Есть у моря свои тропинки. Их не увидеть ни на одной карте, но белухи знают их с рождения. Кажется, будто они просто плывут, но на самом деле читают море, как мы читаем знакомую книгу. Где течение принесло рыбу, где можно перевести дух на мелководье. Сверху кажется, будто кто-то рассыпал по изумрудному дну горсть белых камней. Но проходит секунда — и «камни» оживают, меняют строй, поворачивают одновременно, словно связаны одной невидимой мыслью. Если смотреть сверху, видно, что каждая знает своё место. Никто не командует, никто не спорит. Смотришь на них сверху и вдруг понимаешь: море — это тот же лес. Только вместо звериных троп здесь солёные течения, вместо шелеста листвы — дыхание волн, а вместо звериных следов — силуэты, бесшумно скользящие над зелёным дном.
На фото стадо белух на мелководье в заливе Николая. Охотское море.
1 минута
Сегодня