16 подписчиков
Я не помню, как звали моего прадеда.
Признаюсь честно, без литературных кружев.
Неделю назад я сел писать новый рассказ и поймал себя на том, что не могу вспомнить имя собственного прадеда. Отца бабки. Человека, чья кровь течёт во мне прямо сейчас, пока я набираю эти строки.
Я знал его не лучше, чем прохожего на улице.
И тогда я спросил себя: а что я вообще помню из рода? Бабкины песни? Запах хаты? Слово «шашка», которое дед произносил так, как другие произносят «икона»?
Оказалось — почти ничего. И не я один такой. Мы все такие. Мы звоним бабкам дважды в год по пять минут. Мы не спрашиваем. Мы успеваем жить. А потом хата пустеет — и спросить уже некого.
Из этого стыда и родился «Порог».
Это роман о человеке, который забыл свой род. Прораб из Краснодара, Данила Громов, приезжает в Тамань хоронить бабку и находит под половицей казачью шашку с нечитаемой надписью. А ночью земля на пороге двух морей трескается — и он проваливается в тысяча восемьсот шестьдесят четвёртый год. В станицу, где его узнают. Где его ждали три поколения. Где требуют назвать имя деда — а он не помнит.
Я буду писать этот роман здесь, в главах. Понедельник, среда, пятница. Это не рассказ на один вечер. Это поход.
Вас пока шестнадцать. Но казачий круг и начинается с малого числа.
Ответьте мне в комментариях на один вопрос. Только честно: вы помните, как звали вашего прадеда?
Если нет — значит, этот роман я пишу и для вас тоже.
Ваш Слав Перов.
1 минута
3 дня назад