Владимир кабацкий
Рвота мазутом стекает из глотки.
Зубы стучат похоронный вновь марш.
В шкафах догнивают старые шмотки.
Лейся вино! Мы устроим кураж.
Все мы – поэты немного с приветом,
Сцилу с Харибдой не раз проходя.
Разве в куплете ещё недопетом
Мы надрывались для мира зазря?
Зрители снова свистят нам: "Довольно!"
Мы же, сморкаясь, им кажем кулак.
И разбивая оковы, бесспорно,
Сдираем с житухи глянцевый лак.
Оторопь мажет весёлые лица.
Сцена как шабаш, где крутит дурман.
Зыбкая яви со снами граница:
Правда и ложь – всё вгоняет в обман.
02-03.2026\
Около минуты
3 августа