351 подписчик
Они сидели и разговаривали. Обо всём и ни о чём. О жизни, о смерти, о боли, любви...
С ним всегда такие диалоги. И каждый будто последний. Словно завтра не наступит и прямо сейчас надо высыпать все блестящие слова. Острые и сладкие. Круглые и бесформенные. Самые ценные, из тех, что ему доводилось слышать, видеть, читать. Не ради пахлавы, денег или чего-то столь же «важного»; а просто потому, что ему так хочется. Хочется помочь, подсказать, подсветить. Не прикасаясь обнять всё естество собеседника. Отогреть, прочувствовать.
Когда-то его спросили:
- Зачем тебе всё это? Зачем тянуть руку к больным? Зачем нырять обессилившим в пучину, за тем, кто тонет?
Он не смог ответить. Быть может, всё это пресловутое спасательство. Или, исцеление. Смешанное в безумный коктейль с сумасшествием, садизмом, голодом и, конечно, болью; которой не касались тысячелетиями.
В этом была искра. Крохотный огонёк, которому жизненно необходим бикфордов шнур. Чтобы со всех этих серых, голубых, зелёных и карих глаз осыпался приросший намертво хитин. Таков замысел.
В то же время во всём этом переплетающемся соитии одухотворённых мыслеформ нет никакой цели. Нет ни плана, ни сюжета, ни даже намёков на нечто подобное. Просто диалог. Просто слова. Ни больше, ни меньше...
1 минута
22 июля