50 подписчиков
У меня у одной сложилось впечатление, что Великий Игрок, который в этом турнире по шахматам играл за меня, сидел спиной к доске? Он менял местами фигуры, промахивался мимо клеток, а иногда разыгрывал такие комбинации…
— Простите, Голубчик, — говорил его потно-очкастый партнёр, — но как же… — и не мог до конца сформулировать вопрос, потому как не знал, на чём вернее сконцентрироваться: что так нельзя ходить, что не ясно, кто кого может съесть, что ему не знаком этот стиль игры…
— А вот так, — говорил мой Великий Игрок, — вот так…
⠀
Дорогой друг, ему было интересно пустое и лживое. Почему? Не могу ответить. Я появилась и стала наблюдать за ним, причём из-под кровати, издалека. Находиться рядом я не могла, боялась, что заметят меня и заграбастают вместе с ним отбывать наказание за очередной фортель.
⠀
— Хорошо, давайте знакомиться, — он снова соглашался на никчёмное общение. Я, что есть сил орала на него: «Зачем? Прекрати!», — «Не так страшна чёрная смерть, как серая жизнь», — отвечал он мне и убирал прядку выбившихся моих волос обратно за ухо. Белокурые клочья торчали всюду из моей головы и успокаивали этот беспредел только уставшие серые глаза.
— М-м-мменя зо-овут…
— Это просто прекрасно, что вы заикаетесь! — перебивал Игрок. — Я научусь вас говорить связно.
— Я просто взволнован, — признавался собеседник.
— Тогда сделаю увереннее, — резвился Великий Игрок. — Я спасу вас!
⠀
Дорогой друг, я просила его уняться, я просила и настаивала прекратить программу спасения утопающих. Он не слушал. Брался, тонул вместе с ними. Его рвало сырой водой, но он продолжал своё дело, резвясь каждый раз, как тошнота проходила.
«Ты не спасёшь… — говорила я Игроку. — Тот, у кого нет уверенности, заберёт твою. У кого нет сил на жизнь, заберёт твои…». Игрок плакал. А потом дышал ангельской пылью и снова веселился: «Вот увидишь, — твердил он, — у меня получится. Я спасу».
⠀
Так продолжалось, Дорогой друг, до тех пор, пока мне не пришлось спасать его. Раненый и обессиленный он лежал на моих худых руках. Он уже даже не плакал, настолько истощил его ложный путь. В тонких пальцах Игрока путалась миниатюрная корона: «Я королева, — улыбнулся он сухими губами и глянул через щёлочки глаз на меня. — Вот моя корона».
⠀
Я выбросила эту корону, Дорогой друг. Иногда я о ней скучаю. Не потому, что в ней было хорошо, но потому что я к ней привыкла. Без неё я иногда не знаю, как быть и что делать.
⠀
Ближе мы с Игроком не стали. Он затих. Он отошёл от дел, состарился. Он сокрушается: «Я так и не спас…», — «И не нужно было», — отвечаю я. Он пока не слышит.
Но день настанет… он услышит. И мы сыграем с ним в игру, которая будет нам обоим по нраву. Я усажу его на трон, но в новой ипостаси.
⠀
Катрин
#сомнойпишутжизнь #сомнойпишуткниги
P.S. зарисовка проекта «Письма-открытия»
Фото: Евгеника Перфильева
Платье: Ирина Зайка
2 минуты
29 июня