66 подписчиков
Переулок.
Он любил этот город за то, что в нём можно было быть незаметным. Можно было носить удобные ботинки, пить привычный кофе, отвечать «всё нормально», когда спрашивали, как дела.
Но сегодня привычный маршрут привёл его в переулок, где всё было чуть-чуть не так: тени лежали под неправильным углом, воздух пах не бензином и дождём, а чем-то древним, будто здесь время не торопилось.
В конце переулка стояла фигура в плаще. Не угрожающая. Не зовущая. Просто стоящая, как будто ждала кого-то, кто давно не приходит.
Он хотел пройти мимо, привычно не замечая. Но внутренний голос — тот самый, который иногда мешал наслаждаться комфортом, — подтолкнул его остановиться.
— Кто ты? — спросил он.
— Тот, кто помнит, кем ты хотел быть, — ответила фигура. — До того, как стало важно вписываться в мерки.
Он почувствовал, как внутри что-то дрогнуло. Как будто кто-то осторожно коснулся забытой мечты, которую он давно упрятал подальше, чтобы она не мешала жить «как надо».
— Я не могу сейчас об этом думать, — сказал он, почти оправдываясь. — У меня дела. Работа. Планы.
— Планы хороши, пока не становятся клеткой, — тихо сказала фигура. — Но ты сам решаешь, где граница.
Когда он снова посмотрел туда, фигуры уже не было. Только мокрый асфальт, капли на кирпичах и ощущение, что он только что прошёл мимо чего-то важного. Или, наоборот, удержался от шага, который перевернул бы всю его жизнь.
1 минута
29 июня