17 подписчиков
Продолжение моей истории…
Но вот что самое страшное и самое честное.
Когда приходило время расставаться я уезжала обратно к себе. Собирала сумку. Оставляла письмо, которое он, скорее всего, не прочитает.
И на вокзале когда мы прощались, я видела его слёзы. Не громкие. Не истерики.
В тот момент я понимала: ему тоже плохо. Так же, как мне. Может быть, даже хуже, потому что он был в обиде на меня.
Я видела, что ему тяжело. Он терял не столько меня настоящую, сколько ту маму, которой у него никогда не было в нужном количестве.
Но остаться? Вернуться? Забрать его с собой? Попробовать начать всё заново на одной территории?
Было невозможно. Просто невозможно.
Слишком много старых ран. Слишком разная скорость у нас двоих. Слишком много обид, которые ещё не стали словами. Если бы я осталась тогда — мы бы уничтожили друг друга за две недели. Я это точно знала.
Поэтому я уезжала. И плакала уже в поезде. Всю дорогу. Тихо.
Около минуты
22 июня