Мой свёкр, Петр Иванович, умер прошлой зимой. Восемьдесят два года ему было. До последнего дня на ногах, в полном здравом уме. Утром встал, попил чай с лимоном, как обычно, сел в кресло читать газету. Так и заснул. Так и не проснулся. Свекровь моя, Раиса Михайловна, обнаружила его уже мёртвого. Она первая позвонила Володе, моему мужу. Володя бросил работу, прилетел домой, мы с ним сразу же поехали в их квартиру. Раиса Михайловна сидела в кухне, держала в руках чашку. Чай в чашке остыл. Она его так и не выпила. — Володичка, — сказала она спокойно, когда мы вошли. — Папа ушёл. Раиса Михайловна —...