17 подписчиков
Хотел написать одно, а получилось другое
Мой путь начали мои родители.
Это был младенец, которого они нарекли именем. В конце этого пути — я, который, как меня не назови, знает себя как я. Для других мой путь закончится смертью. Для всех — забвением. Пока я иду, шествую по пути, я буду памятью.
Если цветы были бы только памятью, они бы ничем не отличались от почвы, на которой растут. Может быть, память будет почвой для меня, по которой мне можно пройти, из которой мне можно вырасти?
Нет, не я вырастаю из памяти, а память вырастает из меня. Память как то, что я могу от себя отбросить, как лепестки отцветшего цветка.
Плоды жизни моей — я для других.
Около минуты
6 мая