— И это, по-твоему, мясо? — Игорь брезгливо отодвинул тарелку так, что вилка с неприятным лязгом ударилась о фаянс. — Подошва. Жевать невозможно. Я ради этого пахал с восьми утра на складе? Я замерла у раковины, опустив руки в мыльную воду. На часах было начало девятого вечера. За окном гудела машинами вечерняя Самара, а на нашей тесной кухне назревал привычный, до тошноты знакомый скандал. Я знала этот сценарий наизусть: сейчас он пройдется по моим кулинарным способностям, потом вспомнит, что я работаю «бумажной молью» в бухгалтерии за копейки, а на десерт обязательно приплетет жену своего начальника...