186 подписчиков
Я не знаю, что такое любившие,
Но знаю шрам на сведённой стене.
Как в запертой гармонии тосковавшие,
Которые ушли во сне.
Они — как платье в шкафе, пахнувшее летом,
Как чёткий звук шагов в пустой квартире.
Как письмена, смываемые светом,
На затвердевшем в лужах мире.
Я не знаю их усталых губ и рук,
Но ветер носит их немую повесть:
Как запотевший от дыхания круг,
Как тишина меж "больно" и "повесь".
Они — осколки в трещине рассвета,
Две тени, слитые в одну на льду.
Та осень, что не стала им ответом,
И та весна, которой не найдут.
Я не знаю, что такое любившие.
Лишь эхо спит на дне пустого рва.
Как два крыла, давно не жившие,
В забвении тяжёлого сукна.
Но есть в молчании забытых лиц
Печать той страсти, что не угасла.
Их тень скользит вдоль призрачных границ
Где меркнет свет, и ночь безмолвно властна.
Они — не боль, а выжженная нить,
Не память — вздох, что воздух разрывает.
Не им теперь с туманом говорить,
Не им рассвет из пепла воскресает.
Их мир — лишь отблеск в зеркале седом,
Неясный след на пыльном подоконнике.
Они ушли, не ведая о том,
Что след их жив в забытом перекличке.
Как пепел, что слетел с забытой жертвы,
Как звук, что стих, не долетев до слуха
Их существа, ушедшие как ветры,
Остались там, где не найти им слуха.
Но всё же, в этой пустоте святой,
Есть отзвук дней, что были им дарованы.
Неслышный хор, укрытый тишиной,
На веки вечные в душе закован.
Их существо — не просто тень и прах,
А часть того, что в нас живёт и дышит,
Застывший крик в измученных сердцах,
Что в тишине лишь нам одним услышит.
1 минута
10 апреля