186 подписчиков
Она острей, чем утренний мороз,
Что на стекле узоры из серебра
И тонкий её почерк, как набросок грёз,
Где каждый шаг — и выигрыш, и игра.
Блестит холодным светом вдоль ладони,
Прямой и беспощадный след судьбы.
Мы тянемся к ней с детскою погоней,
Чтоб испытать и сладость, и раны.
Одной стороной — гладкость обещаний,
Другой — изъян, царапина в тиши.
И мы идём по лезвию желанья,
Балансируя меж небом и душой.
Порой порежешься до самой сути,
И алым следом каплет тишина.
И понимаешь в этой острой минуте
Она и есть и боль, и гладь зеркал.
Не удержать её в руке открытой,
Не укротить упрямый этот стан
Она царапает рисунки из гранита,
Где каждый штрих — назначенный туман.
Но в этом остриё — вся жизни метка,
Вся точность бытия, его закон.
Быть может, жить — вот и секрет пред светом:
Идти по лезвию, не уклонясь, и — вон.
Около минуты
8 апреля