17 подписчиков
Я не знаю, что делать, когда виноват. Я не умею просить прощения. Стыдно. Снаружи холод сковывает мой лукавый и празднословный язык. Внутри всё горит, и это внутреннее пламя обагряет уши. Щёки то покрываются ледяной белизной, то ярко пылают.
«Прости, пожалуйста!» — говорю я другому.
«Слушай больше, говори меньше. Пусть слово моё будет ласковым, дело — добрым», — говорю я себе.
Древний огонь соизмеряется холодом стыда. Так повелось со времён Адама и Евы. Райский сад сменяется в поте лица возделываемым полем. Обработка земли, обработка души. Так начинается культура. И сколько бы ни было прожитых лет, мне кажется, что я до сих пор в начале библейских времён пасу стада своих слов, не зная, что из трудов моих будет угодно. И будет угодно ли?
Около минуты
1 апреля