Периодически наблюдаю одну и ту же историю.
Женщина живёт как будто немного «снаружи себя». Её выбирают. На неё влияют обстоятельства. Она подстраивается, ждёт, терпит, старается сохранить.
Как будто жизнь с ней происходит.
Не из слабости. Скорее из привычки так жить. Из той модели, в которой мы выросли: быть удобной, хорошей, учитывать всех… и где-то между этим — терять себя.
И в какой-то момент приходит важная мысль: а что, если я — не объект? Не та, с кем что-то делают,
а та, кто сама выбирает.
Выбирает мужчину.
Выбирает, оставаться или уходить.
Выбирает, как ей жить, на что соглашаться, а на что — нет.
И да, вместе с этим приходит не только свобода.
Приходит ответственность. Потому что тогда уже не получится сказать: «так сложилось», «так получилось», «меня не выбрали».
Тогда приходится честно смотреть: а где я сама не выбираю себя?
И, кажется, именно в этом месте и начинает просыпаться та самая внутренняя сила.
Около минуты
25 марта