186 подписчиков
В холодных переулках злой Москвы,
Где ветер циничен и грубоват,
Бродит тень, прозванная, где-то,
Чей каждый шаг — уныния устав.
Не король, не рыцарь, не герой —
Просто чмо в дождевом пальто.
Его душа — как выцветший платок,
Его мечты — разбитое стекло.
На лице — карта неудачных дней,
В глазах — тусклый свет пустых огней.
Он говорит с подворотнями и псами,
И мокрыми, безжалостными стенами.
Его судьба — не драма, не трагедия,
Но тихое и горькое бреда:
Как чай, забытый на краю стола,
Как стих, который рифму не нашёл.
Он — воплощение всех мелких бед,
Забытый номер в чьём-то телефоне.
В его движении — осенний листопад,
В его молчании — разбитые вагоны.
И пусть порой в ночи, под шум трамвая,
Ему кажется, что мир иначе сложен,
Но утром — лишь привычная тоска,
И шепот насмешливых голосов:
«Парень грустный и печальный
Ты — лишь чмо, и это твой удел».
И он идёт, покорно приняв роль,
Сквозь город, что его не захотел.
Около минуты
25 марта