407 подписчиков
В детстве утро в деревне начиналось не с будильника.
А с запаха блинов из печи.
Просыпаешься —
в доме тепло,
дрова тихо потрескивают,
а из кухни тянется тот самый запах
жареного теста и топлёного масла.
Бабушка уже у печи.
Чугунная сковорода горячая,
и тесто льётся тонкой струйкой,
растекаясь в круглый золотой блин.
Печь дышит теплом.
Огонь внутри шевелит угли,
и каждый блин получается
чуть румянее предыдущего.
На столе растёт стопка.
Тонкие, горячие, с хрустящими краями.
Иногда не выдерживаешь —
берёшь самый верхний,
обжигаешь пальцы,
быстро сворачиваешь его пополам.
Масло тает прямо на блине,
капля варенья растекается сладким солнцем.
За окном ещё тихо.
Деревня только просыпается.
Снег скрипит, петух где-то крикнет.
А ты сидишь у стола,
с горячим блином в руках
и чувствуешь,
что утро в деревне —
это самое тёплое место на земле
Около минуты
15 марта