12 подписчиков
Плен, который выбрал сам!
У самурая нет цели, есть только путь —
Так говорят, но куда мне свернуть?
Тот путь, что сейчас предо мною лежит,
Страшит и пугает, и мысль дрожит.
Я вглядываюсь в горизонт — там туман,
Не знаю, что хочу, я просто болван.
Мне тесно сегодня, но страшно начать,
Шаг в сторону сделать, рискуя всё знать.
Живу лишь моментом, боюсь заглянуть
Вперёд, где раскинулся истинный путь.
А ночью не сплю я — лишь звон в висках:
«Долги, незакрытые сессии, страх…»
Страх липкой рукой обнимает меня,
Ни яркого солнца, ни светлого дня.
Я прячусь в экранах от этих тревог,
Смотрю сериалы, как будто залог
Того, что всё будет, как в юные дни…
Но это — иллюзия, сжимает в тиски.
Я завис. День за днём, как под копирку идёт,
Грусть ностальгии меня за руку ведёт.
Я помню себя — восхищённым, живым,
А стал лишь призраком, вечно немым.
Я знаю: так дальше нельзя, это груз.
Но как исцелить эту вечную грусть?
Хочу я любви, чтоб разбить этот лёд,
Но страх моё сердце, как плёнкой, зальёт:
«А вдруг разобьют? А вдруг снова — тоска?
И станет ностальгия навек глубока?»
Застыл я на месте, и путь не найти.
Кто сможет помочь? Ведь я взаперти.
Я сам бы хотел бы… Но где же тот свет?
Подскажет ли кто мне верный ответ?
Около минуты
26 февраля