1 подписчик
15 лет накрыли меня с головой
Пятнадцать. Не возраст. А волна, которая накрыла с головой пятнадцатого августа.
Моя дочь — пятнадцатилетняя. И иногда мне кажется, что она сама не понимает, чего хочет. То всё хорошо: переписываемся, смеёмся, разговариваем как раньше. То — раз. Телефон отключён. Тишина. Никто не знает, где она.
Правда, которую стыдно признать
Я устала.
Иногда мне не хочется её пускать домой. Не хочется быть рядом. Не хочется любить. Хочется сказать: «Раз так — делай что хочешь. Я не могу больше»*
Это правда. Мне стыдно её писать. Но это — правда.
Но я всё равно остываю, принимаю.
Потому что я — мама.
Готова купить абонемент в зал — чтобы выдохнуть. Найти другого врача — если он нужен. Договариваться. Ждать. Прощать.
Даже после того, как она пыталась тайком уехать в Москву.
Даже после разговоров с человеком, который оскорблял меня — а она защищала его.
Я в это не верю
Не верю в эти ярлыки. Не верю, что «так надо». Не верю, что любовь означает — молчать, когда тебя унижают.
Но я здесь. Пишу это. И пытаюсь понять: где мои границы? Где — её свобода? И есть ли между ними место для нас обеих?
Около минуты
24 февраля