Телефон зазвонил в семь утра. Я как раз варила кофе – стояла у плиты, смотрела, как поднимается пенка в турке. Номер был незнакомый. Но код – наш, из области. Я сняла турку с огня и ответила. – Лариса? Это тётя Зина. Голос я узнала сразу. Тот же тон, те же интонации – будто не было этих лет. Будто она звонила вчера. – Да, – сказала я. – Слушаю. Пауза. Я уже знала, что она скажет. Почему-то знала – ещё до того, как она открыла рот. – Галя умерла. Вчера ночью. Я стояла с туркой в руке. Кофе остывал. За окном было ещё темно – ноябрь, рассвет поздний. Где-то внизу хлопнула дверь подъезда. – Лариса...