268 подписчиков
Она стояла на краю пирса, где доски пахнут смолой и бесконечностью. Ее платье жило своей жизнью — песчаная кайма по подолу то исчезала, то появлялась снова, будто невидимый океан лизал берег. Рукава-волны шевелились при малейшем движении, оставляя на дереве кружева пены, которая не таяла, а превращалась в крошечные ракушки.
Рыбаки, сгорбленные под тяжестью лет и невысказанного, вдруг расправляли плечи, глядя на нее. Не потому что она говорила — она просто была, и этого хватало, чтобы в памяти всплыли забытые моменты: первый поцелуй в шестнадцать на таком же пирсе, запах жареных мидий в портовой забегаловке, смех отца, бросающего тебя в волны. Воспоминания приходили не болью, а как прилив — нежно, неизбежно, смывая остроту потерь.
Мальчик с разбитым коленом перестал плакать, встретив ее голубые глаза — цвета той самой воды, в которой заживают все царапины. Его слезы стали просто каплями в океане.
Старая женщина, тридцать лет носившая в сумочке письмо от того, кто так и не вернулся из плавания, вдруг достала пожелтевший конверт. Бумага растворилась в воздухе, как морская соль на языке.
"У моря лишь одно правило: приходи, когда душа просит синевы, и дай волнам развязать ленты твоих мыслей»
Когда же она сошла с пирса (а может, шагнула за горизонт?), люди заметили, что волны теперь бьются о сваи иначе — ритмичнее, как сердце, наконец-то вспомнившее, как биться в такт с миром.
Авторские открытки с тёплыми историями внутри.
1 минута
20 января