109 подписчиков
Художник
Она раздета и смотрит поверх на него с тоской.
Он ловит тот взгляд и жаждет её объятий.
Какое же счастье — видеть её нагой,
Где она оживает, танцуя в прозрачном платье.
Игриво смеясь, обвивает тело его собой,
Шёлк волос по спине спускается вниз лавиной.
Воском плавится мозг, а мысли одна за другой:
Она и есть идеал, сошедший с его картины.
В миг почувствовав голод, его покрывает озноб.
Запах знакомый усилит лишь приступ возникших желаний.
Как же так... Как он влюбиться в своё творение мог?
Видимо, болен, раз безумием тем отравлен.
Боже мой, она совершенство, танцующая в его руках!
Так нежна её плоть в помятой от ласк постели,
Словно пена морская, солью в его устах.
Он погибнет сейчас же, если в неё поверит.
Шёпот в горле застыл, он меняет выдох на вдох,
Прижимаясь всем телом, теряя контроль над собою.
Шлейф волнует его её французских духов —
Знак отличия, который не спутать с любой другою.
То не может быть правдой, она — это просто тень,
Что спустилась на землю, растаяв в его объятиях.
Виновата в том ночь, уж скорее пришёл бы день,
Он расставит всё по местам и изменит мир восприятий.
А пока... Попав в круговерть небывалых страстей
И поддавшись впервые своим необузданным чувствам,
Эту ночь до утра он разделит с одной лишь ней,
Растворившись в глазах её цвета глубокой грусти.
Просыпаясь с рассветом, разбитым в хлам и больным,
Соберёт воедино оставшихся разума крохи.
Он рассердится на себя и будет ужасно злым,
Вспомнив, как уносило его её бурлящим потоком.
А она с холста, улыбаясь, пронзит его вновь
Взглядом глубокой тоски кожи матово-бледной.
Странность в том, что тот запах её французских духов
До сих пор наполняет пространство безумием этим.
1 минута
19 января