4 подписчика

Псы

Останови!

Попробуй!

Рискни!

Нас немного, дай Бог, десятка два. Мы подобны волне, готовы смыть врага, и количество абсолютно не важно. Мы лавина, сходящая с горы, на неосторожно чихнувшего путника. Шум, производимый нами, подобен грому, мы подобны урагану! Они бегут, бегут прочь, лишая нас удовольствия, в который раз. Трусы! Совсем недавно нас было несколько сотен, несколько сотен честных мужей и жен, любящих свои семьи, свою землю, свой род, теперь нас остались единицы, а еще чуть-чуть и никого не останется. Наш род погиб, вырезан под корень и выжжен, остались только мы — старые псы. Только мы еще готовы идти на копья, ломать их и рвать плоть врага зубами. Никто не останется безнаказанным.

— Шаг!

Рев Громогора останавливает нашу волну. Только он еще сохраняет рассудок, только его пасть не покрыта пеной. Они остановились, значит, скоро нас накроет тенью от стрел. Совсем скоро мы недосчитаемся еще нескольких братьев, зато от этого отряда останутся одни воспоминания, и те не долго. Настанет черед и тех, кто мог бы помнить, так память будет похоронена навеки.

Звон луков сливается с нашим воем. Кто быстрее, стрела или плоть? Наши тела взлетают в воздух, перелетая через стену щитов. Жала стрел по самое перо втыкаются в землю, пришпиливая несчастных. В ход пошло все, когти зубы, ножи, топоры, в нас не осталось ничего человеческого, в бой пошла стая псов. Время остановилось, я вижу страх, чую страх. Он бьет в нос, пьяня, застилая разум. Сладок вкус крови, упоителен аромат ужаса. Крики боли и вой победы, стоны умирающих и священный гимн, покрывают поле. Над телами самозабвенно исходит в экстазе старый священник. Его ряса, порванная в боях, давно утеряла пристойный вид. Борода, заплетенная в косички, стоит колом. Руки, совсем недавно окунавшие младенцев в купель, покрыты порезами и вымазаны в крови жертв. Старый Феодор, отринул имя, данное ему во Христе, и теперь с нами рядом стоит Неждан. Мрачным утесом возвышается он над горами трупов, отпевая всех, и правых и виноватых, отправляя всех в царствие небесное, где каждому будет воздано по заслугам. Голос его страшный, проникающий в самое сердце, звенит, раскалывая наши головы, заставляя остановить жатву. Враги лежат, отряд Рыцарей Псов нарвался на засаду, а мы, те, кого они не считали за людей, тех, кого они презрительно называли собаками, празднуем горькую победу. Горстка одетых в рваные кожанки, вооруженных короткими копьями и ножами мужиков. Старики, всем уже под сорок. Руки у большинства скрючены болезнями, спины согнуты трудом и возрастом, глаза воспалены от дымов. Из трех десятков, собравшихся на пепелище родового гнезда, осталось семеро. Старые псы. Громогор, когда-то воевода и детинский наставник. Неждан, Жрец Христа, которого его же собратья не считают равным, почитая нас язычниками погаными. Воувк и Груздян, братья, прошедшие дружину и оставившие здоровья на княжьих ладьях, Лихомор-следопыт, Зевота-богомаз и я, Псой Рваный, ушкуйник, едва успевший вылезти из горящего терема, из самых его подвалов. Всё, что от славного рода осталось — семеро старых, ломаных жизнью псов. Мы даже не волки, куда нам. Псы, битые, знающие жизнь и людское скотство. Семь старых псов идущих по следу, не думающих о завтрашнем дне, существующих только сиим моментом, только СЕЙЧАС. А сейчас, сейчас надо добить раненых, предать земле друзей, зализать раны и в погоню. Из закованных в железо ратников Ордена не должно остаться никого, все, приложившие руку к гибели нашего рода повинны смерти, а кроме нас привести приговор богов в исполнение некому.

Пал Неждан, допел свою молитву старый монах, разрублена спина, как только стоял? Шестеро нас, и только трое на ногах. Богомаз ласкает культю левой руки, Груздян перетягивает ногу, выдернув из нее четыре стрелы, не ходок Груздян, и так был тяжел на подъем, а теперь и шагу не ступить, брат его не рыдает лишь потому, что нечем. Бросим мы Груздяна, не

3 минуты

13 декабря 2025