Дождь. Сижу в кафе напротив девушки, которая пишет что-то в блокноте. Она смотрит на меня и пишет. Пытаюсь понять, кем я стала в ее истории. Возможно, второстепенным персонажем. Возможно, символом одиночества. Она уходит, не допив кофе. На столике осталась записка. Дождь за окном пытается стереть город, как неудачный карандашный набросок. У него неплохо получается. Смотрю на размытые контуры и думаю, что, возможно, и мы все — просто черновой вариант чего-то более совершенного.