6 подписчиков
Ещё играет цвет вина,
Стекающего с ложки мёда, -
Безвольна редкая листва,
Вся в ожидании полёта.
И вечер здесь неотвратим
Синит за Волгой гребни леса,
Огни буксиров топят синь
Больным свечением белесым.
А в небе кто-то расплескал,
Наставив много пятен винных,
Из Солнца сделанный бокал,
Подняв вреди застолий длинных.
2025 г.
Около минуты
8 ноября 2025