21 подписчик

Иногда мне кажется, что я ношу в кармане камень. Маленький, неровный, но невероятно тяжёлый. Камень злости — не на других, а на самого себя. За то, что не успел, не дожал, не стал тем, кем когда-то мечтал быть. За то, что позволил времени течь, а мечтам — стираться, как мел на асфальте под дождём.

Я ловлю себя на том, что всё чаще злюсь на себя за усталость. За то, что не могу быть бесконечно сильным. За то, что иногда не хочу больше спасать свой рушащийся мир, а просто сесть среди обломков и сказать: “Хватит”.

Я не знаю, что это — возраст? Усталость? Несбывшиеся мечты, которым стало тесно внутри? Или просто взросление, которое тихо приходит не с мудростью, а с болью. С осознанием, что всё, что казалось вечным, ломается. Что даже самые близкие чувства иногда отмирают, как листья осенью — не потому, что их кто-то сорвал, а потому что пришло время.

Я всё чаще думаю: может, дело не в том, что я стал хуже. Может, просто я стал честнее. Перестал гнаться за тем, что должен, и начал слышать то, что болит. Потому что злость на себя — это ведь тоже любовь, только в грубой форме. Это голос души, которая хочет быть услышанной.

Но я устал носить этот камень. Хочу положить его. Просто вытащить из кармана и оставить где-то у дороги. Пусть лежит. Пусть дождь смоет с него всё, что я в него вложил — обиды, ожидания, страхи. Пусть останется только я. Уставший, но живой. Не идеальный, но настоящий.

Может, в этом и есть зрелость — не в том, чтобы победить себя, а в том, чтобы перестать с собой воевать

1 минута

8 ноября 2025