42 подписчика
Этюд
Ко мне вернулись эти строчки
Не с тем, с чем я их посылал, -
Со взглядом полным многоточий,
В одеждах рваных, без начал.
В руках - каналы, в лицах - проседь, -
Иной эмоции портрет,
Как восемь песен, все про осень -
С такой тоскою на спине.
Я тон узнал, и то не сразу:
Созвучным сплином камертон
Звенеть остался в парафразах,
Но строй был вовсе не о том.
И я им написал, что видел,
По памяти создав маршрут:
Ноябрь. Остров. Ночь. Осины.
Большой земли далёкий шум,
На тучах - отсвет от пожара,
Там то ли бомбы, то ль салют.
Отшельник молча у причала
Следит за тем, как небо жгут.
Почти ослепшими руками
В блокноте шарит имена,
Найдя по звуку, вырывает
И предаёт тела волнам.
Декабрь. Остров. Холодает,
И круглосуточно темно.
Но он костра не зажигает,
Хотя огня кругом полно.
Он круговую оборону
Занял и сам же в ней увяз.
Он был подобен постовому,
Но что за постовой без глаз?
Окоченвшими руками
Последний лист знакомых смял.
Февраль. Казалось, все пропали.
Но кто - он так и не узнал.
В апреле его тело строчкой
Само помчалось по волне.
Я помнил текст про одиночку,
Он оказался о ...
* Не самостоятельный текст. Скорее, предисловие к другому, следующему за ним. Который, внезапно (а может, и нет) всплыв в памяти, и спровоцировал появление этого наброска.
Изображение, за неимением лучшего, сгенерировано Шедеврумом. Настолько близко (не очень) к картинке в голове, насколько получилось с n-ной попытки.
1 минута
27 сентября 2025