2 подписчика
Из серии: Любовный треугольник.
Как живые люди запутываются в мёртвых схемах.
«Я всем говорил правду. Только себе — ни слова»
— Я не обещал ей, что уйду из семьи.
— Значит, честно с ней?
— Ну… да. Наверное.
Он замолкает.
Глаза бегают. Голос ровный, но в теле — напряжение, будто он держит что-то, чтобы не расплескалось.
Он не из тех, кто врёт.
Он прозрачный.
Любовница знает, что есть жена. Жена знает, что что-то есть.
Он всех предупредил.
Он никому не лгал.
Кроме себя.
— А вам комфортно в этой конструкции?
— Нет. Я устал.
— От чего?
— От жизни, где я — везде и нигде. Где ни одно место не про меня.
42 года. Умный. Ответственный. Семьянин. Надёжный друг.
И всё же он чувствует, что растворяется.
Не из-за вины — он действительно не хотел никого предавать.
А из-за пустоты, в которую превратилась его жизнь.
Он говорит:
— Я держал баланс. Чтобы никто не страдал.
— А вы?
— А я... просто исчез.
Ценность, с которой мы работали — ЧЕСТНОСТЬ.
Не формальная, не удобная.
А та, от которой сжимаются кулаки.
Которая не требует признаний — требует взгляда внутрь.
На то, где ты врёшь себе каждый день.
Из страха. Из привычки. Из желания быть "хорошим".
Через несколько сессий он сказал:
— Я начал с простого. Перестал говорить: «всё нормально».
Теперь, когда жена спрашивает, что со мной — я не говорю, что устал. Я говорю: «Мне одиноко».
Это мелочь.
Но в этой мелочи — трещина в броне.
И из неё может прорасти что-то живое.
Завтра — история женщины, у которой был штамп в паспорте.
Но не было ощущения, что она на своём месте.
(Подсказка: там про самоуважение. То, что растёт тихо. Но если укоренится — не вырвешь.)
1 минута
5 августа 2025