1154 подписчика
Она когда-то работала в офисе.
Сделки, маникюр, Outlook, кофе в бумажном стакане.
Секс по расписанию.
Жизнь — по ТЗ.
Муж — вечно занят,
душа — вечно молчит.
А потом что-то щелкнуло.
Планеты, наверное. Или хуй знает что.
И она уехала.
В Сочи.
С кошкой, колодой Таро и текстилем ручной выделки.
Теперь она — астрологиня.
Смотрит на Венеру и выбирает шторы.
По луне.
По сердцу.
По оттенку своих прошлых ошибок.
Она делает себе интерьер.
Бохо.
Не потому что модно,
а потому что в этом хаосе есть жизнь.
Где всё разное,
всё как будто из разных жизней,
но всё — её.
Подушки, как бывшие — разные, мятые, но любимые.
Гирлянды — как надежда, что будет светло, даже если сейчас темно.
Стул с трещиной — но на нём сидел настоящий смех, и она его не выбросит.
Ты приходишь к ней,
и тебя встречает запах ладана, кофе и мандаринов.
И ты не знаешь, плачешь ли ты от уюта,
или от того, что внутри тебя этого уюта нет.
Бохо — это не стиль.
Это способ сказать:
"Я была в аду,
и теперь живу с кактусами,
ковром из Грузии
и ебучими ловцами снов".
И пусть всё разное.
И пусть никто не поймёт.
Зато в этом доме
можно быть собой —
разной, яркой, разбитой, счастливой,
живой.
Около минуты
17 июля