1154 подписчика
Всё начинается невинно.
Мягко.
Почти по-дружески.
— Слав, а если чуть-чуть…
ну вот тут чуть-чуть подсветку,
и вот тут нишу,
и здесь — ну чутка мрамора,
и может ещё один шкаф,
а полку — чтобы дышала.
Ну ты понял.
Чуть-чуть.
Чуть-чуть, блядь.
Как будто это приправа.
Как будто у нас жизнь в режиме “на вскидку”,
а не смета, где каждая цифра — это часть твоей печени.
Ты идёшь навстречу.
Ты добрый.
Ты понимающий.
Ты, сука, творец.
Ты мечтаешь, чтоб клиенту было заебись.
А потом смотришь —
и у тебя ещё чуть-чуть улетело в 470 тысяч.
Полка из массива.
"Ну она же небольшая".
— Да, сука, но дерево росло 80 лет, и везли его на муле из ебеней.
Ты всё ещё хочешь мягкий свет?
А в ебало тебе не хочется мягкий удар сметой?
И вот ты сидишь.
С отчётом.
С лицом, как у священника, которому принесли список грехов и сказали:
"Ну это всё… по чуть-чуть же было."
А клиент смотрит:
— А чё так дорого?
— Блядь, потому что мы всё "чуть-чуть"
и проебали все "хоть где-то сэкономим".
Интерьер — это не фуршет.
Ты не накладываешь по ложечке.
Ты строишь.
И за каждое “чуть-чуть” кто-то платит.
Обычно — ты.
Душой.
И жопой.
И временем, которое мог бы потратить на себя.
Или хотя бы на сон.
Но ты — дизайнер.
Ты снова соглашаешься.
И только потом, когда тебе 45,
ты живёшь на съёмной,
ешь лапшу
и рисуешь очередной "чуть-чуть".
И думаешь:
а не хватит ли, блядь?
1 минута
15 июля