1 подписчик
Россия Блока: тоска, ветер и платок до бровей.
У Блока — всё как всегда. Пыль, ветер, дорога. Стихи скрипят, как телега, как старая кость в суставе истории. Россия — нищая, серая, босая. В тряпье, но с глазами, которые прожигают века.
Он не любуется ею. Он не поклоняется. Он просто идёт рядом, как идут рядом с безумием — не споря, не спасая, а принимая. Шлеи треплются, спицы вязнут в колеях — всё идёт не туда, и всё равно — туда. Потому что так заведено: по ухабам, по грязи, наобум.
И ты её не спасёшь. Да и зачем? Она сама выбирает — кому отдаться: чародею, разбойнику, утопленнику, царю. Блоку важно другое — не блеск, не власть, не победа. А вот это: «твои мне песни ветровые — как слёзы первые любви». Любовь как тоска, Россия как первая, не прожитая до конца.
И не жертва она, и не героиня. Она — плат узорный до бровей, молчит и смотрит. И даже когда пропадает, — не сгинет. Потому что нечему сгинуть. Потому что она — ты.
Россия — это когда всё сломано, но ты идёшь. Когда песня ямщика рвёт душу, а ты слушаешь. Когда дорога — это рана, но в ней светится взгляд из-под платка. На секунду. И всё — ради этой секунды.
Около минуты
18 мая