56 подписчиков
Бывают дни, когда:
Не раскаляются в руках слова,
Не обжигают тело, сердце, душу.
Нелепой шелухой забита голова,
Зачем вытряхивать ее наружу?
Зачем расходовать зазря чернила?
На строки что с рождения мертвы.
Этим листам судьба определила
Судьбу гниющей под ногой листвы
И все корпеть над ними некромантом
Неблагодарный, тщетный труд.
И потому не окропленные талантом
Пускай они в забвении умрут.
Около минуты
5 ноября 2024