142 подписчика
Я, старая ворона, сижу на вершине древнего дуба, чьи корни уходят глубоко в землю. Мои потрепанные перья дрожат, но не от ветра – от боли, которую я чувствую. Земля стонет подо мной, и этот стон, как боль, пронзает меня насквозь.
Я слышу его в шелесте листьев, в журчании ручья, в шуме далекого города. Это не громкий крик, а тихий, протяжный стон – стон матери, чьи дети забыли о ней.
Люди внизу спешат по своим делам, не замечая, как с каждым их шагом земля вздрагивает от боли. Они строят свои города из бетона и стекла, забывая, что под ними – живая плоть.
Я видела как менялся мир. Как зеленые леса уступали место серым джунглям городов. Как чистые реки становились сточными канавами. Как воздух, некогда свежий и прозрачный, превращался в тяжелый, удушливый смог.
И с каждым годом стон земли становился все громче. Она молит о помощи, но кто ее слышит? Иногда мне кажется, что я единственная, кто еще способен воспринимать этот звук. Я несу эту боль в своем сердце, как тяжелый камень.
Может быть, не сегодня и не завтра, но когда-нибудь люди вспомнят, что они – часть природы, а не ее уничтожители.
А пока я буду здесь, на своем дубе, слушая мольбу земли и храня ее в своем сердце.
Потому что кто-то должен помнить.
Кто-то должен знать.
Кто-то должен слышать.
1 минута
17 сентября 2024